Самая длинная ночь в году позади, и наверно это уже что-то...

Мне всегда было нужно много света и солнца на улице и минимум дома. Люблю темноту. 

Писать. Писать. Писать. Пока не сотрутся пальцы. Пока не освободится мозг. Мысли сжирают меня. Бесконечная каша самоанализа. Я так устала от этого. С утра до вечера, сколько я себя помню. Сотня ежедневных вопросов. Круглосуточный поиск ответов. Это давит. Не дает дышать. Физически. 

"Хорошо, что ты это осознаешь".

"Я так рада, что ты это понимаешь".

"Очень радует, что ты к этому пришла".

Ни черта не правильно, не хорошо, не радостно. Что делать с этим осознанием? К чему мне столько знания. Каждый день по принципу "Налево пойдешь - коня потеряешь, направо пойдешь - ..." черт знает, что тебя там ждет. Чувствую себя выскочкой, которая понимает больше остальных. Потом чувствую за это вину. Потом...туда же, со всеми вопросами к нему, к черту. 

Самый популярный вопрос последних двух недель: "Что-то случилось? Ты выглядишь такой замученной."

Самый популярный комментарий: "Тебе нужно вести тренинги. Никогда не думала в сетевики пойти? У тебя талант."

"Вера-Вера, ты не такая уж и особенная, это тоже отмазка, чтоб не пахать как все.." (с)

"Наконец-то ты начала опять писать, мне не хватало твоих постов". Круто, что мои болезненные судороги самокопания кажутся кому-то чистой философией. Но оно мне надо? 

Хочется просто. ПРОС-ТО. Без пафоса. Без интриги. Без напускного. Без сарказма. 

Мама, можно ты придешь, сваришь мне суп, дашь таблетку и все пройдет? Раньше же всегда работало.